Cada vez que me
enfrento a un anuncio en el que Mediaset celebra los 25 años de la primera
emisión de Telecinco, siento un retortijón. “La cadena amiga” ha hecho más daño
a nuestro país que una epidemia de viruela. Su estética, sus personajes (los
que están en nómina de las productoras que venden sus mermeladas a la cadena de
Fuencarral), su estrambote y muchos de sus programas son un monumento a lo más
ramplón, vacuo y demencial, elementos fundamentales para que una sociedad al
completo enferme de idiocia. El nieto del español recio de la alpargata y la
jornada de sol a sol con la cintura quebrada sobre los barbechos, es hoy un
incondicional de Belén Esteban –pobrecita-, deshecho humano teñido de rubio al
que el día que los de T5 terminen de chuparle su sangre negra, convertirán en
exclusiva funeraria.
Si el nieto (o la
nieta) es adicto a la telerrealidad de las arpías y los julandrones que se
sacan los ojos en directo, el honrado abuelo cuyas manos hicieron germinar el
olivo y el cereal, se pasa las tardes –enajenado- frente al televisor de la
residencia, en el que atrona el verbo grueso de una celestina operada de arriba
abajo, el hablar zafio de un bujarrón que hace guardia en el estudio.
Los veinticinco
años de Telecinco son la droga del pueblo, la adormidera por la que se nos
cuelan los EREs y otras castañas, el matadero en el que se destaza a los
protagonistas del colorín, un desagüe por el que corre el detrito del peor de
los entretenimientos. Quienes aún creemos en el ser humano, tendríamos que
darnos nuestras más sinceras condolencias por estos 25 años de carbón.
